E camminare sul lungomare,

quando tira vento da dietro,

mi fa stare tranquilla.

 

L'acciottolato è incrinato,

devo stare attenta, ma non troppo.

Perchè qui posso concedermi la felicità.

 

Tremano i muscoli,

rincorrono i miei occhi vivaci

che annaspano all'ultimo sole.

Guardo un po' più in là.

 

Fermo la vita in questo respiro,

di una donna segreta che solo pochi occhi hanno visto.

Passi fuggenti di chi ha riso di me,

dell'assurdo dispiegarsi della vita, alle volte fata gramigna.

 

E se credi alla ragione,

scegli almeno il silenzio.

Non ho parole per spiegare

di come una nuvola m'incanti la vista,

mentre la storia mi passa accanto.

 

Ed è solo per stranezza che consumo scarpe,

cercando un alibi per non andarmene.

Aggrappata, mio malgrado, ad un letto che non amo.

 

Ho pensieri in affitto che pagano i conti con il presente.

E sogni imbastiti male che non sanno nemmeno volare.

 

 

Un passo, un altro.

Guardami ora. Mai più la stessa.

 

Tatuato su una panchina

deve esserci ancora il mio nome,

nome vecchio vent’anni.

 

Indelebile,

 Come la vita che scoverai sotto tutta questa polvere.

 

Moon

La frenesia mi scalda le vene,

il cuore pompa sangue buono.

Resta calma, attenta, mi dico.

Se puoi, in disparte.

Allena con cura il tempo.

Rendilo resistente, ai piccoli dolori, alla sfortuna e al rancore.

Che come ruggine consuma le tue energie.

 

Non ti curar che di due cose.

Delle tue scarpe e delle parole.

 

Le prime consumale, per fottuto desiderio di godere.

     ...che troppi angoli di mondo sono ancora  da vedere.

 

Le seconde coltivale, quando di parlare sarai stanco.

Con le stagioni che verranno, ma senza troppa finezza.

Falle riposare su un foglio, invecchiare.

Come il vino buono.

 

Brinderemo.

Mescolando sapori di vita.

Il tuo bicchiere è già colmo.

E lo vedo nel profilo del tuo sorriso,

nello scorcio di quegli occhi che non temono il tramonto.

 

Non tremare, non sprecare il tempo ad aver paura.

Voglia di cadere, di guardar scivolare la polvere,

con il muso a terra, donna e bambina insieme.

Con in gola un  solo grasso desiderio.

Di ridermi addosso,

anche quando le lacrime scenderanno a bruciarmi le ginocchia sbucciate.

Ho occhi gonfi di aspettative, lucidi.

Pronti a scoppiare.

 

   (Ci sono parole da sottolineare. Le più schive, le più sane.)

                                                  

           Moon

Unoperunougualeuno.

ME

Ho le mani calde e le dita che sembrano consumarsi.
Ho i sensi stretti dentro suoni di tamburo,

come rintocchi sordi a blandirmi l'anima.

Come carezze striate di forza, appena tirate,

scivolate dietro al suono lungo di un altro accordo.
E le braccia forti, già in allarme.

Pronte a sostenere uno sforzo improvviso.

Sentinelle vigili di muscoli molli.

Sono scomoda perfino su questo letto. Oggi.

Non lo so se sia il tempo che è girato in pioggia o il cuscino mal amalgamato.
C'è odore di bruciato, di foglie zuppe.
E profumo di marzapane.
Che si scioglie piano in bocca, si incolla sulle dita, si sbriciola sulla labbra.

Imperfezioni golose sul viso,

mi strofino il naso col palmo di mano…

A gioco di gatti, con gli occhi stretti, mi sento bambina.
Pizzico le labbra con le dita a cercare un altro granello da mandare giù.
Quando qualcuno mi guarda, faccio gli occhi grandi come a dire benvenuto.

Ma non parlo…a volte chissà in quanti si chiedono che timbro di voce ho….

A volte  inseguo le note corte,

a volte allungo qualche  vocale,

come se un qualche posto mi abbia lasciato in gola qualche accento preciso…

E' che dico solo quel che serve.

E poi mi guardo attorno, come per far parlare le cose al posto mio.

Hai una borsa verde naja , un'agenda fitta di inchiostro china,

un maglione a collo alto, un paio di jeans piacevolmente sdruciti,

cerchi casa, due occhi curiosi, mani che cantano.
Questo è quel che so di te.
E cento altre cose vorrei sapere.

Se ami il mare, se giochi con la sabbia affondando i piedi.
Se ti piace la torta di mele. Se di notte sogni. Se hai smesso di farlo.
Se quando sorridi a labbra strette e le guance ti si riempiono, sai di essere bello.
Oppure non te importa nulla.

Tu che sai gioire per nulla, tacere per sempre o pregare a voce alta…
Vivere. Anche senza darlo a vedere.

E pensare che tu, come me d’altronde, credevi non si potesse più farlo…

Invece adesso hai l’universo che ti scoppia dentro…

Ed io sono venuta a colorarlo.

 

Sulla strada passano auto.
Non ci son trenini, ninnoli e generali di zucchero a proteggermi ora.

Io già ferita di guerra,
ma guarita dai colpi di battaglia.

Risuonano solo ogni tanto sfuocati ricordi…

O sono rintocchi di maestro indiano su tabla, chi può dirlo.

Mi addormento contando a rovescio.
Dieci, le mie dita.
Nove, libri sul comodino.
OUTOtto, candele da spegnere.
Sette, passi da fare.
Sei, quaderni da scrivere.
Cinque, giorni per lavorare.
Quattro, parole da lasciare.
Tre, dolori da dimenticare.
Due, le nostre anime da accudire.
Una.
Piccola ombra di luce. Io.

Moon

So di essere popolata da contraddizioni e ritmi altalenanti.

So di essere imbambolata a volte. 

So che non è un bene abituarsi a situazioni-cose-persone-verdure

per loro natura mutabili e inaffidabili..(so che le zucchine dopo

tre giorni di frigo, il quarto si rammolliscono, per esempio).

 

So che se non tengo una cartina stradale in borsa,

ovunque io mi trovi, mi sento sperduta.

So di essere sperduta.

E che una cartina è solo un foglio di carta

piegato male e imbrattato di strade.

 

So che se stringo forte le palpebre ed esprimo un desiderio,

quello non si avvererà comunque.

So che la musica è astratta e che io non sono una nota.

So che le mie emozioni sono dettate dai miei umori,

quindi se sorrido non vuol dire che io sia felice.

 

E che se non dico nulla è perchè è il momento giusto di parlare.

Ed io parlo sempre al momento sbagliato, 

quando i miei timpani non ascoltano.

 

So che i giorni si accavallano

e che fare croci sul calendario non serve a trattenerli.

So di stizzire i treni quando li rincorro.

 

So che se prendo una decisione definitiva, dopo pochi minuti cambio idea..

 

W. Shakespeare